Tudo depende do tom. Dizemos mil vezes a mesma coisa mas nunca ela quer dizer o mesmo. Vemos dezenas de pessoas todos os dias. Pessoas iguais que passam mas nunca as vemos de igual forma. Conhecemos várias pessoas mas nunca sentimos o mesmo. Depende do tom que lhes damos e que lhes encontramos sem sabermos bem porquê. Algo nos salta à vista, algo sobressai, algo nos faz voltar a pensar. E nunca pensamos o mesmo de duas pessoas.
E explico-me tantas vezes que chego a perder a vontade. E ensaio-me até perder o som das horas que acabo por não lhe querer mostrar. Canso-me. E o ar torna-se um fardo mais pesado.
Bastou achar que sim.
E quando estamos tristes resolvemos deter o direito de inventar razões. Culpamos o tempo, os problemas, o trabalho. Culpamos as pessoas, a sorte e o destino. Culpamos as coisas porque é mais fácil assim. Basta acusarmos algo, o quê não tem a importância devida. Apenas está lá.
E arrumo-os em linhas direitas e em compartimentos estanques. Já percorri todos mas por vezes, descomprometidas e casuais, vejo-me pegar num para o rever. Sei o de cor e conheço lhe o fim. Mas não importa porque tem sempre a magia de cada toque, razão porque lhe pego. E de tantas vezes o repetir, chego a inventar pontos e pontes. E perco o lugar onde estava. Deixo de me recordar onde ele cabia.
Sentei-me e devagar ousei tentar te ler como quem lê um livro, como quem lê a palma da mão. Não consegui virar as páginas nem descobri o que as tuas linhas me queriam contar. Com o tempo entendi que te tinha de aprender. E fui engolindo o que ia adivinhando aos poucos. E fui guardando para mais tarde os significados que desconhecia.
Tentei brincar com elas, tirá-las de um contexto e dar uma roupagem estranhamente natural. Criei sentidos e deixei os meus evadirem-se. Rasguei-as para lhes arrancar as memórias. Colei-as quando uma me disse "saudade". Misturei-as e fui tirando à sorte.
A minha música não é um ser maior ou menor do que a tua é. Apenas tocam em faixas diferentes. São o inverso e o reverso da moeda.
-Por que me olhas assim?
Inquieta-me o descompasso. Inquietas-me. Passeio-me e cheira a cidades grandes com prédios que tocam o céu. Cheira-me a outros lugares. Sinto-me numa Nova Iorque cinzenta a meu gosto. O café vem para a mesa e divide-se pelas conversas que se interpelam. O barulho ao fundo faz o ambiente de novas histórias sobre velhos contos que se repetem. Estranhamente sinto nos estranhos a sensação de casa. E de repente, não mais que de repente, inquieto-me. O cigarro deixa na roupa um cheiro que ultimamente me recorda outras paragens em que ainda não saí.
Dói-me a cabeça de tanto me pesarem os pensamentos.
O mesmo chão. O meu espaço. As mesmas quatro paredes. O mesmo ar. Passos que não se repetem e pessoas que não se reconhecem. Cristalizo-me em rotações infindáveis. Questiono as ordens do tempo e pairo por cima de ti. Cresço de fora para dentro e não me revejo em estereótipos formatados por estranhos.
Mistura-se, rebobina-se e cruzam-se as fitas. Play, pause and rewind e as teclas mudam-se de sítio. Tudo se complica em fracções de tempo. Cria-se, inventa-se e reorganiza-se. E perdemos o ponto de partida. Dependemos do mundo e das suas vontades infinitas, mas sabemos que há algo nosso que simplifica os passos que não deixamos entrar.
é engraçado como caminhamos por ruas que não são nossas, como paramos em lugares alugados.
pensamos no mundo, pensamos nos dias, pensamos no tempo e nas suas formas passadas, presentes e futuras.
porque há coisas que se querem mais que perfeitas e há momentos que se querem no imperfeito. há coisas que nos caem no colo que têm de ser simples, fáceis, imaturas e agradavelmente silenciosas. quando as coisas nos baralham e não têm um futuro que sabemos declinar, tendemos a voltar atrás e a fazer delete mas nem sempre conseguimos. porque há coisas que não controlamos. são elas que mandam e nós... nós ficamo nos pelo pouco que nos faz feliz.
quase frio, quase quente.
e corro, corro, corro. e sinto que não saio do lugar. ando, caminho, percorro. mas estou sempre no mesmo sítio. nada muda. só eu fico cada vez mais cansada. o ar foge. o tempo pára. a paisagem permanece. os dias repetem-se.
só queria que fosse sábado e o tempo fez-me a vontade.